Au réveil, les enfants sautent de joie. Les pelles grincent sur le sol. Les chasses-neige poussent, raclent. Les cristaux de sel se déversent sur les routes et les trottoirs.
L’eau est capricieuse, elle se réserve ses propres lois physiques. Sa glace est moins lourde qu’elle, sa neige se sublime. Depuis que la terre existe, il est improbable, paraît-il, que deux flocons de neige identiques soient déjà tombés.
Mes doigts gèlent en prenant les photos. Mon appareil aussi, ses piles tremblent de froid.
Dans la forêt, les chemins rétrécissent, ourlés de branches inclinées.
Dans les espaces ouverts, le vent brode la neige de courbes et de vagues.
